La Foto

Zaida Carmona Jiménez

Recuerdo cuando colgaste nuestra foto en la pared de mi habitación. Teníamos trece años. "Cuando esta foto caiga de aquí habremos dejado de estar juntas", me dijiste. "Pero todas estas fotos se caen cuando hay viento". "No seas cabezona Lucía, esta foto no se caerá hasta que dejemos de ser amigas". Yo te miré y reí. Tú me devolviste la sonrisa. 

Hoy estaba dibujando esa misma sonrisa. Yo siempre he sabido dibujar y nunca te he hecho un dibujo. Es mi regalo para tu 19 cumpleaños: tu retrato, copiado de nuestra foto.

Mientras dibujaba he oído un gran frenazo. He abierto espantada las ventanas y he visto a una persona yaciendo en el suelo. De repente he distinguido tus cabellos rojos, tus ojos verdes mirando al infinito: observándome. 

"¿Estás muerta Luna, has muerto? 

Me he girado y he visto como nuestra foto caía lentamente al suelo. Ayer me dijiste que estabas enamorada de mí, ¿te acuerdas? yo te envié a la mierda. "¿Joder, que somos dos tías!". 

Hoy te escribo esta carta para decirte que te quiero, que no podré vivir sin ti y te lo quiero demostrar. Cuando caiga desde este tercer piso al suelo, con el dibujo y la carta en la mano, todo el mundo se enterará de nuestro amor: posible o imposible; en vida o en muerte. 

Te quiero Luna, me gustaría que vivieras para darte cuenta.